Os Amantes (pt.1)

O relógio batia às três. Não que batesse realmente, mas era como se, e a penugem alourada cobrindo minha tez se eriçava por completo. Que sensação gostosa aquele calafrio que me subia pela barriga.
A moça de casa não me perguntava, mas eu sentia sua desaprovação no exato momento em que nossos olhares coincidiam. Ainda sim eu insistia que ela me alcançasse a bolsa e o par de luvas cinza camurça escondido na gaveta do quarto.
Vestia-me apropriadamente. As ligas segurando as meias rendadas e o sapatinho de vinil lustroso feito boneca. A saia de cintura alta delineando a silhueta de meu corpo. O batom rouge. Mais uma passadela de rímel e tudo estava pronto.
Pontualmente nos encontrávamos as três e quinze. Podia observa-lo chegando até mim, algo que em muitos aspectos me agradava. Possuía um porte muito distinto, os ombros largos enchendo todo o casaco, o cabelo denso escuro acentuando os nobres ossos de seu rosto alvo. Um olhar distante, etéreo, perdido. Em alguns momentos eu juro que podia me encontrar ali.
Muito cavalheiro, afastava a cadeira para que eu me acomodasse e gentilmente me aproximava da mesa. Ele sempre sorria rubro quando se sentava próximo. Pedíamos dois cafés. Conversávamos principalmente sobre livros, poesia e filmes. Ele me tocava sutilmente gesticulando alguma de suas cenas mais queridas. Eu apoiava um de meus cotovelos sobre a mesa e alguns dedos escondiam meu sorriso. Era nessa hora que ele entendia. Discretamente me oferecia sua mão três vezes maior do que a minha. Retirava minhas luvas delicadamente e meus dedos frígidos podiam finalmente tocar sua pele. O silêncio chegava. Não precisávamos mais de palavras, era tudo transmitido pelo calor de nossas palmas, pelo entrelaçar dos nossos dedos.

Sweetheart

Eu perguntei para Cecília porque ela se doía tanto.
Colocou as mãozinhas translúcidas sobre o peito alvo osso. Sofreu.
Percebi, porque é coisa dela isso de sentir o batimento do coração e medir. Disse que assim conseguia mensurar o sofrimento. As batidas puladas, a disritmia, o descompasso, o aperto que a tragava para dentro das próprias costelas e afogava.
Não disse uma palavra. Os olhos fatigados e vermelhos de chorar.
Ergueu as sobrancelhas lastimosa, silenciosamente me questionando, como se baixinho eu pudesse ouvir "Porquê?".
Sentei-me mais próxima a ela. Soprei um cílio solto que repousava sobre sua maçã levemente corada. Inclinei-me e beijei sua bochecha.
Cecília,deixe-me contar algo novo sobre você.